una civetta e tre quarti

La seconda volta fa meno male. Se noi due fossimo stati un viaggio saremmo stati Parigi-Londra solo andata. La nostra storia era iniziata una sera a rue des Canettes, a Parigi. Una sera di 4 anni fa che non volevo nemmeno uscire. Non va bene starci la prima sera se ti piace veramente. E invece. Lui è venuto a prendermi all'aeroporto a Copenhagen solo 2 mesi dopo. Avevo una camicetta rosa. Eravamo abbronzatissimi. Quella sera mangiammo al messicano e poi non ci lasciammo più. O meglio si, qualche ora. Il nostro è stato un amore folle. Un amore folle. Io non penso di aver mai desiderato niente nella vita come ho desiderato lui. Lui non aveva mai avuto una ragazza prima. Lui ha sempre detto che l'universo mi aveva mandato apposta per lui. È stato bello, finchè è durato. Poi si diventa grandi, l'amore lo si dá per scontato. Le differenze diventano troppe. Le priorità diventano altre. In un bar dell'aeroporto di Londra, a colazione, ci siamo detti che no, non andava bene più. Senza gridare. Senza scenate. Abbiamo deciso a tavolino. Durante la fila per l'imbarco piangevo e una bambina mi fissava. Ma lui mi teneva la mano.  Poi siamo tornati a casa. La nostra casa. Tutto era cosí uguale eppure tutto cosí diverso.  Noi ci siamo detti di amarci, ancora quella sera. E ci siamo addormentati appiccicati, ancora quella sera. Lui tra qualche giorno avrà un altro indirizzo. E questo fa ovviamente male. Ma noi continueremo ad esistere l'uno per l'altra. Noi abbiamo sempre cercato di farci del bene. Non vogliamo perderci. Che strano, questo post non avrei mai voluto scriverlo. Invece l'ho scritto e non ho nemmeno pianto. Sono triste. Un pó felice. L'amore conta. 

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