Ogni volta che torno in patria mi stupisco di saper ancora guidare. Mi piace sopratutto  di notte, per le strade di collina, in mezzo ai campi. Molte coetanee mi hanno  detto di aver paura a girare da sole di notte in collina. Io guiderei solo da sola, di notte, in collina. Quando da piccola ero in macchina con i miei genitori di notte tutto spariva. Rimanevano le luci gialle dei paesini arroccati sopra le colline. Tutto il resto nella mia mente era mare. Mare di acqua nera tra i paesini sul baratro. 

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Tantissimi anni fa mio cugino di 9 anni più grande di me mi portò a fare un giro in mezzo ai campi e arrivati a un casolare diroccato mi fece credere che quella era la casa di Rambo. Indicava le finestre rotte, i buchi nei muri e il generale degrado e diceva : lo vedi? Sono ancora visibili i segni delle sue battaglie! Il mio cervello innocente fu altamente corrotto dalle sue parole, la meraviglia che un eroe come Rambo abitasse vicino casa mia durò ancora moltissimi anni... mi pare che andassi già alle medie e acora credevo sinceramente che Rambo e io fossimo vicini di casa. Due decenni dopo lui ha 3 figli bellissimi e durante le vacanze di Natale ho deciso di vendicarmi portandoli a fare la stessa passeggiata. Una volta arrivati allo stesso casolare gli ho fatto trovare una lettera segreta dentro a una bottiglia. O niente niente non solo Rambo c'ha abitato lì, ma anche uno degli Argonauti! Loro si sono emozionati tantissimo ed hanno iniziato a speculare ed interpretare. Ma come avrà fatto ad arrivare su una nave se la spiaggia è a 3 kilometri? Beh, ci sono diverse possibilità : o il fosso era più grande e le navi ci potevano passare, oppure il mare era più vicino... oppure LA NAVE ERA UNA NAVE VOLANTE. E se era una nave volante vuol dire che era un alieno e se era un alieno allora non è morto ed è ancora lí dentro! Oh... che fantasia! Ma come sono orgogliosa! Poi hanno iniziato a chiedermi ogni 2 metri quello è un pioppo? Quello è un pioppo? O più generalmente a discutere di come si sarebbero spartiti il tesoro una volta trovato. Adesso, non avendo un vello d'oro a disposizione immediata, mi tocca inventarmi qualcosa e seppellirla sotto a un pioppo. Beata gioventù.

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Vi consiglio un giretto con l'autobus 9.a. E' una linea nuova che collega l' Opera Holmen con Glostrup, oggettivamente una periferia difficile, passando per la famossissima Christiania. Mo. Facciamoci due conti. Che gente si può incontrare sul sovracitato mezzo pubblico? La risposta ahimé, é semplice. Davanti le melomani incallite che vanno all'opera tutte le settimane. Mostrano l'abbonamento all'autista e si siedono ai posti per i diversamente abili e/o per i mutilati di guerra. Indossano pellicce tenute benissimo e ballerine di Prada. Spesso un filo di rossetto rosa perlato sulle labbra. Nella parte posteriore ci sono i ragazzi della periferia che non ci possono credere che gli hanno messo il collegamento diretto : casa-spacciatore. Loro il biglietto ce l'hanno sull'I-phone, nelle orecchie gli auricolari e sulla testa un cappellino. Se la direzione é quella del ritorno li vedi giá che iniziano a trafficare con carta e accendini. Filtri in bocca. Filtri che cadono. Soli o in gruppetti di due o tre. Le due generazioni si guardano un pò si sbieco tacendo commenti di disapprovazione reciproci. Ma infondo infondo evolvono di stop  in stop in una convivenza pacifica. Io la amo questa città.

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Chitarre elettriche vendute insieme al macinato al discount. Questa o è la morte definitiva del rock oppure, speriamo, la rinascita del punk quello vero. 

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esiste solo l'abolizione

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